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Tema: Pequeñas historias

  1. #76
    Senil Member Avatar de pola
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    Re: Pequeñas historias

    Cita Iniciado por Vicent Ver mensaje

    No se te ocurra aprender 3d, no sea que te vayas a estropear
    lo dices por lo que le ha estropeado a Pit el 3D?...
    ese no es un ejemplo valido...
    es que esta quemaillo...
    preparándome para los años 20...

  2. #77
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    Re: Pequeñas historias

    Cita Iniciado por pola Ver mensaje
    Pit, me gustó mucho la estructura...
    dos historias, aparentemente inconexas...
    que convergen en el mismo punto.
    razón o locura?
    gracias Pola

    ese cuento es de cuando escribía

    escribía continuamente

    pero un día dejé de escribir, sin mas, y ya esta...

    mejor para todos
    Última edición por Pit [reloaded]; 05-10-2010 a las 02:32

  3. #78
    Senil Member Avatar de pola
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    Re: Pequeñas historias

    Cita Iniciado por Pit [reloaded] Ver mensaje
    ...

    pero un día dejé de escribir, sin mas, y ya esta...

    mejor para todos
    no lo creo...
    preparándome para los años 20...

  4. #79
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    Re: Pequeñas historias

    que sí, que sí...

    dejé de sentir la necesidad

    disfruté mucho escribiendo el guión de DC con Mars

    pero fue acabarlo

    y no he vuelto

  5. #80
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    Re: Pequeñas historias

    pola yo no había mencionado a nadie en concreto, como es que has pensado en pit?

    No se os ha ocurrido nunca participar en los concursos de microrelatos?

  6. #81
    sub humano Avatar de Miguelit0
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    Re: Pequeñas historias

    de microrelatos el amigo montero glez propone esta semana el fuego
    enlace
    igual os apetece participar...

    suBresiduo.

    ------------------------
    móviles
    la casa del capitán lópez orduña
    renders
    dibus

  7. #82
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    Re: Pequeñas historias

    Este es para ti miguelito, es de cuando los tiempos salvajes de la movida, los demás que no lo lean, es bastante malo y además no merece la pena.

    Ciudad Universitaria.
    Como una babosa ciega tantea lenta y minuciosamente toda la cavidad bucal. Se encoge vadeando agónicos charcos de saliva hasta que consigue incorporarse y comienza a lamer, metódica, el envés de la mejilla. Sólo cuando la lengua, en una contorsión, acaricia la base del paladar, tiene su cerebro algo concreto donde agarrarse e iniciar sus deducciones: una arcada salvaje casi le desintegra el estómago.
    Después unos instantes llenos de cristales. No queda de ellos sino ese sabor rechinando impertinente. Un momento y ya puede asegurar que el amargo esta en compañía del tabaco y el café empantanado juntos su inteligencia. Luego un atrapar sensaciones y ordenar imágenes: cigarrillo, café, cigarrillo, cigarrillo, cigarrillo, café y diez mil millones de ruiditos
    todos diferentes y afilados.
    -Hola, ¿qué haces?
    -...
    -¿Puedo sentarme?
    -...
    -¿Qué haces?
    -Me iba.
    -Son casi las diez...
    -..
    -¿Qué pasa?
    -El café, se ha enfriado.
    -Tienes mala cara.
    -¿Sí?
    -Estas de mala leche.
    -No.
    -Estas de buenas, ¿no?
    -...
    -Déjalo. Mira ahí vienen.
    -Qué bien.
    -No seas borde, anda.
    -¿Qué hay?
    -Hola.
    -¿Qué hacéis? ¿Cómo lleváis el trabajo? Es mañana, ¿no?
    -¿Tú cómo vas?
    -...
    -Déjale.
    -¿Subís a clase?
    -Luego. Vamos a la barra, ¿Queréis algo? ¿Quieres un café,
    tú?
    Se levanta de la mesa sin verlos y puede verse en pie cargando con tres miradas que se le han subido encima. Y la enorme mierda universitaria es una urna fría de cristal abarrotada de cabezas y sus conversaciones llenas de un montón de palabras iguales que se dan con las paredes sonando como tablas que él siente devueltas y crecidas y un mareo le vence suavemente hacia delante poniéndole en movimiento. Busca dónde agarrarse y sus ojos tropiezan con un cartel espantoso colgado del trozo de pared donde esos imbéciles cuelgan su última estupidez digna de ser contemplada comentada elogiada. Sujeta su mirada, coge los papeles, el abrigo y se encamina hacia allí sin despedirse, sin oír los aplausos del escándalo que a esas horas colma el lugar.
    Anda rígido, concentrado en que no esta en la cafetería y no se cruza con nadie y ese gilipollas no le ha saludado, no esta ya en el pasillo no se cruza con una escayola de múltiples y variados músculos, no se deja arrastrar por el guiño de la puerta de los lavabos, no olvidó nada cuando llega a los lavabos, no desanda el camino sin cruzarse con nadie conocido no tiene que entrar de nuevo en la cafetería. Y no pide nada en la barra, y mientras espera nadie le pregunta qué le pasa justo cuando roba una cucharilla. Y tampoco la mirada de sospecha de un camarero joven cuando le alarga la rodaja de limón.
    Se deja ir hasta los lavabos como si una de rampa se tratase. Entra en un retrete y se deja sostener por una de las paredes de un habitaculo que se lanza sobre él, que cierra los ojos. Y luego los abre y un mareo desenfoca su vista y la dispara en el azul de los azulejos sacándole de allí, regalando un instante limpio. Pero enseguida pasa y su mirada vuelve a él deteniéndose en las líneas que delimitan los azulejos convirtiéndose en una jaula de alambre. Cuando cierra los ojos un ruido le dice que alguien caga en el retrete contiguo. Se asusta y busca la jeringuilla hasta que da con ella en el último bolsillo. Saca también la rodaja de limón y su cartera, y de ella el carné de identidad y la papelina que iba a ser para él la tarde de ese día, pero él no puede llegar a la tarde de ese día. Deja todo sobre la taza y revisa el cuadro.
    Toma el carné y lo limpia con un poco de saliva y lengua y una arcada. Destripa la papelina y luego lo mira todo calibrando.
    Vierte unas gotas de limón y su olor ácido y otra arcada penosa de estómago vacío, como encogido temblando sobre sí mismo.
    Remueve despacio y olvidó algo. Tiene que salir. Pega su oreja a la puerta y escucha: no hay nadie aparte del que caga aparatosamente en el retrete contiguo. Llena la jeringuilla en un grifo y entra. Mezcla el agua con la heroína y tiene que ponerse el limón entre los dientes porque el de al lado esta descargando. Los azulejos le miran curiosos y excitados cuando la aguja besa su sangre y las yemas de sus dedos presionan el émbolo despacio aupando.
    Una vez. . .
    . . . dos... . . .
    Como una corriente . . . de arena . . . se retuerce abrazándose a su sangre y trepa. . . Tres. . . Sube lamiendo las paredes, acariciando el rostro de sus venas. . . Cuatro. Y ya se esta preguntando otra vez (cinco) si sabría contar un estremecimiento de la sangre, si daría con palabras para describir a la nada envolviendo a su cerebro.

    * * *
    El aire fresco del exterior nunca se entera de nada, y él agradece las gotas de lluvia. Lentamente echa a andar por el camino que deja la universitaria y trepa hacia Moncloa.

  8. #83
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    Re: Pequeñas historias

    con el permiso de Neruda, podrías comprimir tus microrelatos con zoom, en un solo verso :

    Confieso que he vivido

  9. #84
    Senil Member Avatar de pola
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    Re: Pequeñas historias

    Cita Iniciado por Miguelit0 Ver mensaje
    de microrelatos el amigo montero glez propone esta semana el fuego
    enlace
    igual os apetece participar...

    gracias, miguelit0...

    Cuenta Cientocuarenta es muy divertido...
    140 caracteres... incluyendo espacios y signos...
    es un reto...
    envié un relato...
    a ver... a ver... qué emoción... he sido nominada...

    me decanté por el fuego del amor:

    la boca mojada...
    suave como la seda
    mi mano sibilina tantea...
    busca...explora....
    pezones como botones,
    y nalgas como melocotones


    como creí que no resultaron apetitosos los melocotones...
    escribí otro, pero con el fuego del odio, una historia completa...
    pero me falta el punto final...
    141 con el punto...

    ¿Dónde esta la mercancía?
    Escudriñó sus ojos de ratón
    y relumbró el brillo de la traición.
    Un disparo.
    En un instante seco ese brillo se apagó
    preparándome para los años 20...

  10. #85
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    Re: Pequeñas historias

    interesante, Pola

    a mí no me gusta competir escribiendo o escribir para competir (eso parece un concurso)

    pero no te voy a dejar sola

    y en cuanto tenga un rato intentaré un 140 caracteres con el fuego como tema, o con los percebes como tema... pero de 140 caracteres

    (igual tardo meses en escribirlo, pero lo haré)

  11. #86
    Senil Member Avatar de pola
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    Re: Pequeñas historias

    no lo hago para medirme con los demás...
    lo hago para medirme a mí misma...
    soy capaz de transmitir aquello que quiero decir?
    las interpretaciones son tan dispares, como personas hay...
    y, a veces, es uno mismo el que no sabe expresarse adecuadamente...


    este concurso es, justamente, contar una historia en 140 caracteres...
    como un juego...
    hay microrrelatos muy buenos...
    muchos que me gustan más que los míos...
    de todos los estilos...
    ... y muchas maneras de contar las mismas cosas...

    el plazo para el fuego acaba hoy...
    la semana que viene... otro tema...
    preparándome para los años 20...

  12. #87
    soy un emigrante Avatar de Pit [reloaded]
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    Re: Pequeñas historias

    otro tema...

    estupendo, igual me ánimo

  13. #88
    Semoviente. Avatar de carleptos
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    Re: Pequeñas historias

    ¡No te animes Pit!.
    Los descreídos debemos mantenernos al margen de esas batallas florales; tenemos demasiada testosterona para que quepa en un número establecido de caracteres, o que se nos imponga un tema solo porque éllos lo digan.
    Lo del Face Book, de momento no me "mueve la pata" y me muestro escéptico.
    Resiste Pit. Recuerda el lema que venía impreso en las etiquetas del vino quinado "Sansón":
    Tenemos a gala no presentarnos a concurso alguno.

    Versos.
    Aquí, tratando de dar la talla.

  14. #89
    Senil Member Avatar de pola
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    Re: Pequeñas historias

    es un ejercicio de resumir...
    la esencia... sin adornos superfluos...
    inténtalo, carl... es divertido
    y no se pierde la hombría por eso...
    suelen ser interesantes los hombres de pocas palabras...
    mira Clint Eastwood...
    preparándome para los años 20...

  15. #90
    Semoviente. Avatar de carleptos
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    Re: Pequeñas historias

    Rondaría mis 18 años de edad, cuando vino el famoso batería Art Blakey a tocar a un polideportivo de mi ciudad.
    Algunos de mis amigos, conocedores de la importancia del hecho, se decidieron a asistir al concierto, y yo me dejé convencer al momento, de lo ilusionados que les veía.
    Llegamos pronto y nos sentamos en las gradas, en un lateral, a medía altura.
    Habían colocado también sillas plegables abajo en la cancha de baloncesto, y pasados unos minutos, se hicieron apetecibles para una gran parte del público.

    Un montón de gente, accedía a la cancha de una manera normal, pero al ir avanzando, empezó a cuajar la idea de conseguir un punto de vista lo más cerca posible del escenario. Cualquier tonto puede llegar a discernir la conveniencia de la cercanía con el artista.
    Tal como se mueve un banco de sardinas de una forma contagiosa, empezó a evolucionar la masa, adquiriendo una gradual aceleración, y en cuestión de unos pocos segundos todos sabían perfectamente a que se jugaba y que el mejor premio era para el más rapido.
    Yo, como siempre, presto a sacar el mayor rendimiento al abono de mi localidad, caí en la cuenta de que el espectaculo ya había comenzado.

    Soy poco egoísta, y mi deseo era que la mayor parte de los asistentes fueran conscientes de esa maravilla de coreografía improvisada que pasaba fugazmente ante sus ojos.
    El problema era como comúnicarlo de una forma instantanea, y económica.
    Por unas décimas de segundo pensé en gritarlo, ¿pero como lo explico? ¿me escucharían todos, o solo los cercanos?
    No tenía tiempo para ir hasta la cabina de megafonía, y sus operarios me opondrían resistencia.

    Empecé a aplaudir con convicción y con mi crstalina técnica superior de la "palma fina";solo con tres dedos, pero haciendo un perfecto vacío.Esta técnica pude aprenderla hacía un par de años, de manos de una auténtica "gitana descalza".
    Los que ocupaban las gradas, entendieron el mensaje, y en plena carrera, los bailarines recibieron un "espontaneo" y convencido aplauso de todo el público.

    El espectaculo entero resulto estupendo, y un colega que empezaba a tocar la batería se llevó a casa una baqueta firmada a mano por el propio Art Blakey.
    ¿Qué mal puede haber en éllo?
    Miniaturas adjuntadas Miniaturas adjuntadas Pequeñas historias   -.jpg  
    Aquí, tratando de dar la talla.

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