Micro poemas

[Miguelit0]

6 x 4 = 24.
7 por 1 = 7.
4 por 6 = 24.
1 x 7 = 7.

[pola]

Cuando era un peque digamos 4años, mi mama tenía la ilusa intención de que nunca dijera groserías, y mientras ella no me veía, (según la limitada visión de un niño de 4 años).

Mis tíos y mi abuela me pedían que recitara:
(al compás de un abatir de brazos).

Pajarito pájaro que estas en ese árbol. Vaya, seguido de una sandalia voladora. Saludos.

Vaya, este tipo de cosas, me sacan de mis casillas.

Qué divertido es reírse a costa de la inocencia de un niño.

Sandalias y zapatos voladores para los tíos y la abuela.
(Ahora que Bush los ha puesto de moda).

Parece que.

Queriendo o sin querer.

Estamos sacando el tema de la infancia.

Es una etapa muy corta.

Pero cuando eres padre o madre.

La vuelves a vivir.

Pero desde otra perspectiva.

Mucho más objetiva.

Porque te involucras en sus pequeños problemas.

Porque vuelves a jugar.

Porque valoras sus pequeños logros.

Porque tú ya pasaste por ahí.

Posdata: Miguel.

Menos mal.

Que los números son positivos.

No negativos.

Menos mal.

Que los números son negros.

No rojos.
24. 24. 24.
7777777777777.

[pola]

Porque así soy.
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Y éste porque necesitaba que alguien lo dijera.
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Controlar las proporciones.

Es fundamental.

Para lograr el equilibrio.

[EdiaN]

después de mi, fa.

[pola]

.sol..

[EdiaN]

Opuesto, luna. Brillo-alma.

[Molok]

Edian, tus poemas quedan siempre muy completos con la última estrofa: Métele mano amigo. Es como aquello de.patada en los cojones.

[Caronte]

Blancas y negras, libres en el aire, dejando sus huellas, blancas y negras. ¿Bellas? En la imagen todas ellas.

[PAULA]

Gracias Pola por compartir los enlaces no tenía ni idea de existían. Y de verdad que me encantan.

[PAULA]

Hola Pola, que te veo por ahí abajo pernoctando por el foro. A mí me ha encantado este.
http://www.youtube.com/watch?v=galemep1cly

[pola]

Blancas y negras. Libres en el aire, dejando sus huellas. Blancas y negras. ¿Bellas? En la imagen todas ellas.

Sol, luna.

Pensé que eran nubes blancas.

Y negras.

Que flotan en tus fotografías.

Y en las mías.

Paula, me ha encantado de ajo.

La sencillez con la que se expresa.

La entonación, su voz.

Y sobre todo, lo que dice.

Porque me hace pensar.

Y me resultaría interesante saber.

Si os hace pensar a vosotros también.

[Molok]

A ver quién adivina el autor de estos, no vale googlear, ¿eh?
pop.

Sentado en su asiento, un asiento amplio y hundido, salpicado de cenizas pop cambia de canal, toma otro Trago de ginebra seagramas, seco, y pregunta qué hacer conmigo, un hombre joven, sin experiencia quien no logra tomar en consideración Las difíciles trampas del mundo, ya que las cosas han sido sencillas para él; lo miro fijo a la cara, una mirada que se desvía en sus cejas estoy seguro que el no tiene conciencia de sus oscuros ojos, llorosos, que miran en diferentes direcciones y sus lentos, incómodos, tics no logran pasar desapercibidos escucho, estoy de acuerdo escucha, abre, hasta que me cuelgo de su pálida remera beige, gritando gritando en sus oídos, que cuelgan con pesados lóbulos, pero el sigue contando su chiste, así que, le pregunto por qué es tan infeliz, y me responde, pero no me importa ya, porque demoró demasiado, y desde debajo de su asiento, saco el espejo que he estado guardando, río me río fuerte, la sangre baja de su cara a la mía, a medida que el empequeñece una mancha en mí cerebro, algo que puede a ver sido exprimido como una semilla de melón entre dos dedos, pop toma otra trago, seco señala en su pantalón la misma mancha ambar que tengo en el mío y me hace oler su olor, que viene de él, cambia canales, recita un viejo poema que escribió antes de la muerte de su madre se para, grita, pide un abrazo, a medida que empequeñezco, mis brazos apenas alcanzan a rodear su grueso cuello, aceitoso, y su amplia espalda, porque veo su cara, enmarcada por los anteojos de marco negro de pop y ahora, el también ríe underground.
bajo grutas, cavernas de agua llenas de monos que comen higos pisando los higos que los monos comen, los aplastan los monos aúllan, desnudos sus colmillos, danzan tropiezan en las aguas torrenciales húmedas lluvias, mojadas brillando en el azul.

[Yorex]

Miro a través de la ventana y la luna me espía. Lanza su mirada blanca intentando buscar en mí alma. El calor que ella no alcanza.

Yo mantengo la mirada, altiva y confiada.

Pues sé que el fuego que en mí interior arde.

No es fruto de una chiquillada.

Y la desafío altanera a que intente robar.

Esta luz en su noche y hasta el Alba.

La música que como manantial cae.

Cubre mi cuerpo de seda y me vuelve.

Morena clara, ojos verdes, sonrisa franca.

Envidiosa, la luna bien, intentando.

Atravesar mi pecho con un rayo y robar mi alma.

Pero no podrá matar en mí este sentimiento.

Que por el encierro, pues su sol esta.

Muy adentro y la mañana llega, aunque para la luna sea un tormento.

Y así lo canto y así oigo su lamento.

La luna con su llanto y yo encerrada en tu aliento.

[Miguelit0]

Hey ¿no eran micro poemas.

[Caronte]

Una i o una a. ¿Qué más da, si todo es, poesía.